Da procura incasável por uma canção que te pudesse dizer, restou-me nada

Que as canções já falam o que querem

Eram palavras minhas o que me faltavam

E elas nunca me chegaram até então

Noites insone

Um imberbe sentimento de aproveitar-te

Sem saber como traduzir-te

E sabendo, ainda assim, que não havia tradução possível.

Recorri a todos os líricos e simbolistas e (pasmem) cubistas

E nada me vinha.

Pobres poetas esquecidos!

Medíocres por não te terem conhecido

Eu, mais que eles,

Pálido de dó dos antigos arautos,

Conheci a verdadeira, a mais pura poesia:

Teus olhos esmaecendo seu brilho em minha cama

A procurar teu sono.